- Пошегувах се с Боби, че съм роден в Мексико, а после съм прекарал няколко дни в Япония - съобщава ми той на връщане от детската градина.
Трудно се сдържам да не се разсмея. Подритвам един закъснял кестен по тротоара и се опитвам да се владея.
- Защото той ме удари с топка в лицето, докато играехме футбол без треньор.
Веднага започвам да се чудя как точно Мексико отмъщава за удара с топката, но после започвам да се тревожа за лицето му и забравям да питам.
- Заболя ли те? - оглеждам го дискретно. Никак не обича да съм притеснена.
- Не. Тече ми малко кръв от носа, промиха ми го, мина ми, точка и край.
Изобщо не обича да се тревожим за него и почти никога не плаче, когато се удари. Струва ми се, че гордостта му е по-силна от болката.
- Какво е да си фантазираш? - сменя темата той.
- Това, дето си казал на Боби за Мексико. Това е да фантазираш, отговарям му. Виждам го, че обмисля нещо. Сега той подритва моя закъснял кестен по тротоара.
- Струва ми се, че днес доста съм фантазирал - споделя ми той.
Мога да си представя.
Няма коментари:
Публикуване на коментар